Cómo les va, correligionarios del viejo y del nuevo mundo. Leí que la ETA acabó con la tregua.

Les cuento que soy del Cono Sur, de la América aborigen, y les cuento que en mi país —Argentina— se ha dejado de matar por intereses políticos y/o poder. Tal vez algún que otro sindicalista o narcotraficante que no quiere compartir sus ganancias, y aunque carecemos de ETAs, nos encontramos con la muerte menos mediática, silenciosa y muy, pero muy dolorosa.
Mi provincia —Santa Fe ¿Santa Fe, qué es eso? ¿Quién nos trajo estas creencias extrañas?— exporta 8 toneladas de soja per santafesino, y aún así sufre de un alto índice de desnutrición y mortandad infantil. Mi provincia… la más rica de mi país…
Españoles, italianos, franceses, europeos que entiendan este idioma… Cuiden, por favor, a mis amigos argentinos desterrados que van a trabajar a su tierra. Son gente muy simpática —van a ver cuando los conozcan—, muy amistosos, les gusta el deporte ése donde once luchadores tienen que hacer atravezar una esfera inflada de cuero por un rectángulo vertical, apoyado sobre uno de sus cantos, y hacen, además, una riquísima carne asada —nuestra especialidad— que nosotros llamamos asadito criollo. Además, lo más importante, ellos heredaron vuestra misma lengua. No los maltraten… bastante ultraje tienen que padecer aquí: en la América India —muy distinta a la anglosajona—.
No tenemos a la ETA, pero ese fantasma del hambre y indiferencia duele tanto… tanto…
Vengan a ver a nuestros niños llorando en las escuelas. Comen y les duele la pancita. ¿Sabían que el hambre acostumbrada hace doler la comida? Comen y les cae mal… Comen y vomitan… Comen y transpiran… ¿Qué les han hecho a nuestros niños?
Y son tan bellos… tan Argentinos… tan pobres…

http://www.panoramio.com/user/680934 (las postales de mi tierra)

Mi país se llama Argentina: sé que tiene que ver con la «plata» que unos tipos les robaban a los indios y llevaban al otro lado del mundo.

Mi provincia se llama Santa Fe. Eso sí que no sé por qué… «Esperanza apartada»… algo así quiere decir, cuando lo busco en el diccionario. No me queda muy claro. Mi tataita me había dicho que el sol se llama Tupá y la luna, que para algunos es varón: Yasí. Así decían en Santa Fe antes que llegaran esos hombres silenciosos y reprimidamente homosexuales de traje largo.

Mi ciudad se llama Rosario. Una señora me dijo que el rosario es un collarcito que los indios tobas hacen con unas semillas llamadas «palo de jabón», y con unas maderitas atravezadas en la punta, que significa la «culpa» —¿de qué: de haber nacido aquí, pobres, tal vez?— y el «perdón» de las cagadas que nos mandamos —¿…? Desconcertante en verdad—. Qué lío es para nosotros entender esto. El nuevo pacto. Jesús del libro grande es tan hermoso, tan bueno, tan sabio: el judío ése bueno de la última parte del libro ése que llaman Biblia. ¿Por qué es tan malo el dios de los reprimidos de la sotana? ¿No es el padre del muchacho bueno: de Jesús? Este pibe tan alucinante no puede tener un padre malo. Su padre, ése que él llama Yavé, debe ser tan grande, bueno y sabio como Jesús.

Bueno… les contaba. Mi país exporta alimentos… Comida!!!!