Para que las personas conozcan.
Para que no sigan escalonando los corredores de vida que representan los ríos, ni secando sus lagunas, ni matando sus bosques, ni quemando sus pastizales, ni vaciando su fauna.
Porque hay lugar para el hombre y la naturaleza.
Porque el agua es vida.
Apretá sobre la foto para entrar en este capítulo del Proyecto Vertientes.
Expedicionarios:
Gabriel Yabirú Quaranta
Alejandro Pilagá Widmann
Guarú del Río
via Nuestro Río
via Nuestro Río
Textos de David Linaro.
El Canohero es conocido en nuestra geografía como el superhéroe de los isleros. Suele aparecer, parado en la penumbra, sobre el taco de su canoa fucsia, piloteando su viejo Tritón de 5 hp.
Muchos de los paisanos que fueron beneficiados por sus acciones aseguran que es un viejo flaco como un aliso, que luce un rotoso sombrero de paja y que es más fácil entenderlo por los exaltados movimientos de sus manos, que por sus palabras, entremezcladas de un dialecto propio, especie de rosarigasino aguaranaizado.
Siempre acompañado de su fiel amigo Can Didato, saluda a los turistas con el clásico «saludo raya».
Canohero es el hazmerreír de los supervillanos Comadreja Cínica y Jack Aré ya que casi nunca llega a tiempo para detener sus fechorías. Protegidos por la oscuridad de la noche, ni se calientan por evitar al superhéroe, ya que el estruendoso ruido de las explosiones de su motor, se oye a dos leguas de distancia.
Otras veces se le empasta la bujía y pasa horas enteras tirando piolazos y nada…
Dicen que Canohero supo vivir de joven en la ciudad y se internó en la soledad de las islas indignado por la falta de reconocimiento a sus acciones. Injusto destino el suyo, a pesar de haberse presentado a todos los casting, por su irrefrenable vocación mediática.
Canohero es realmente un buen tipo, existen relatos que aseguran que acompaña a los borrachos hasta que se acuestan en su rancho, e incluso contesta en las noches imitando su voz, llegando en ocasiones a acostarse con sus esposas para zafar de la responsabilidad al mamado.
Devuelve las mascotas perdidas a sus dueños y hasta zurce profilácticos en épocas de malaria.
Pero el mayor reconocimiento lo alcanzó entre los paisanos de los pagos del Fogonazo, regalando sardinas con dulce de leche a los enamorados, el día de San Valentín.
Mítico ladrón de besos del litoral, hace sus fugaces apariciones en los parajes isleños cercanos a las grandes ciudades. Dicen que nunca se aleja isla adentro, pues teme no poder llegar a los boliches el fin de semana.
Algunas veteranas del río, creen haberlo reconocido en Madame, con una chaquetilla desflecada tipo apache, pero él, huidizo, desapareció raudamente entre la multitud. Tiene el aspecto de un indio, de larga cabellera rubia con rastas, de ésas de las buenas, que parecen como embarradas.
Por las noches suele frecuentar los campamentos, casi siempre, se acerca sigiloso para reconocer voces de mujer.
Una vez detectada su víctima, aguarda oculto en la madrugada para sorprenderla con su «chupón fatal».
Si bien hay muchos relatos de sus andanzas, no se conocen casos en que haya matado a sus víctimas. Si le cabe la onda, a veces se zarpa… y las posee sexualmente. Hasta se ha recogido el testimonio de una joven kayakista que, asfixiada por su beso, tuvo que ser socorrida con respiración boca a boca por diez guardavidas durante cinco horas.
En la zona de islas muchos le atribuyen la paternidad de algunos paisanitos rubios de dudoso ADN.
Uno de sus chascarrillos preferidos es robar la ropa de las parejitas que hacen el amor en los yuyales; algunos, incluso, pudieron identificar muchas de esas prendas en la feria El Roperito frente la Estación de trenes Rosario Norte… Vaya a saber… Ésa es otra historia…
También se llegó a comentar que tiene amistad con Canohero, que muchas veces le libera la zona “de onda” si le tira algún güeso.
Pero lo que hace realmente temido al Yatebesé es la maldición de sus besos. Muchas de sus víctimas no han podido volver a besar a otros hombres y, según dicen: ahí andan, errabundas, «calen tan dojapi»(1) por los tugurios de la gran ciudad.
(1) Aclaración del editor, “calen tan dojapi” es una intraducible voz nativa de la lengua shuar que significa algo así como “persona que hace recordar a una brasa encendida que se mantiene echando humo pero no ardiendo”. Pienso que David Linaro, el recopilador de esta leyenda, se ha referido en este punto a alguna quedada nocturna en tiempos estivales: ocasiones donde no se aguantan los mosquitos y se utiliza un humero. Este artefacto repelente consiste en una lata de dulce de batata donde se echan algunas brasas y se las cubre con hojarasca seca de sauce sin permitir que arda, sino ahogando la circulación de aire del braserío, lo que genera una humareda efectiva contra el ataque de estos animales chupasangre.
Entre los secretos del arcón del AKU en la misteriosa casa de calle Reconquista, disimulado entre revistas gremiales y álbumes de figuritas, hallé un cuaderno escrito en lápiz, aún con olor a humo de sauce y sin ácaros, donde el músico había plasmado pensamientos que seguramente fueron inspirados en sus tardes de isla.
Entre líneas desprolijas, gotas verdosas de mate y moradas de vino, encontré un texto que resultó demás de interesante para seguir sosteniendo mis ideas sobre las relaciones del AKU con el sistema capitalista del trabajo.
Escribió Iván Machado, el músico de Barrio Unión, cuando el artesano Néstor Renzi se disculpó por no poder asistir a un campamento en las islas debido a una entrevista de trabajo.
Al precio de «hasta cuánto querés tener» no lo pagás con otra cosa que no sea con los mejores días de tu vida.
A cambio del dinero que necesitás para el seguro mensual de tu auto elegís dejar pasar dos días de sol radiante.
Por la escuela con dueño de tus hijos, tres días del viento que acaricia, despeina y eleva sus barriletes.
Por tener 100 estúpidos canales, una tarde de mate y lluvia debajo de un quincho…
Por el exceso de energía gastado con el aire acondicionado, una tarde de nadar, fabricar castillos de arena y chapotear con tus pequeños en el hermoso Paraná que baña tu pueblo.
Así se va tu vida cada semana… día a día… de lunes a lunes.
Un lunes que se va sin dejar otro ínfimo recuerdo que una discusión laboral.
Un martes que parte para siempre, alejándose de la cobarde memoria de los que mueren en vida.
Un miércoles… Y más tarde un domingo que sangrará con sabor a lunes.
La vida se va… morimos… envejecemos… todo lo edificado sobre cimiento de material será vilmente repartido entre hijos, nueras, yernos y abogados…
¿Sabías que cada jueves, cuando el sol se está yendo por detrás de las distantes arboledas, un ave observa al coleccionista de ocasos y le susurra sólo dos trinos que hablan de la historia de la Tierra?
¿Sabías que en el amanecer de cada viernes sopla una fría brisa desde el este que seca los ojos del trasnochador solitario, haciéndolo llorar junto al río?
De todo eso te estás perdiendo, por el solo precio de lo que no necesitás.
Saucedal en paz.
Suirirí Amarillo.
Cleome.
Saucedal muerto durante la última creciente cuando las vacas, amontonadas en este lugar y sin tener comida, devoraron las cortezas en busca de alimento…
Nota: las vacas murieron de hambre.
Margarita del Bañado.
Churrinche.
Lupinus.
Un senderito cualquiera, en el interior de las islas.
La banda de Ramón.
Parada kayakista.
Cortezas y focos de los sauces.
Un Músico pispiando.
Don Yasí, el señor de los cielos nocturnos.
Otro saucedal.
Juan Chiviro contento por el gajito de mandarina.
El sol bronceando a la negra linda.
Tanto para contar.
Manos de kayakera.
La tarde tan linda.
Predominio vertical.
La brotada.
Leve repunte.
Creceré y seré tapia.
Otra del parador montaraz.
Maniobrando y cazando bichitos en las chilcas.
¡¡Un hermoso Carpinterito!!
Líneas paralelas para este trigo que quién sabe qué rico pan será algún día.
¿Caserito, dulce, miñón, factura? Ahora sos tan diferente.
Caminos tan largos como los horizontes, así son los paisajes rurales en esta parte del mundo.
Un mega basural de ésos que nunca deben faltar en las cercanías de una gran ciudad.
Un tas que pronto será una achicharrada planta contaminada con agroquímicos.
¡¡Un misto!!
Oh… Acá comparten el alambrado con un pecho colorado. Pensar que en un par de meses empieza la soja y les van a fumigar los nidos en el suelo.
Lo que se hace por dinero, ¿no?
Una manera económica, saludable y sustentable de moverse sin apuros por todos lados.
Llega el hombre con su máquina. Ya volveremos a las cavernas.
Una fotografía muy fea, pero vale por el nidito y su mirada. Ésa es la cara que ponen las chiyetitas los miércoles al caer el sol.
Y vos preocupado por tanta cosa efímera.
Seguramente Iván Machado, el músico, después de escribir estas líneas, habría tarareado alguna canción como ésta mientras regresaba a su casa, como tararareaba cada lunes al atardecer.
Todos éstos están ahora atrapados en nuestro remanso costero:
El Blog del Río Paraná Fotos silenciosas
nuestrorioparana@argentina.com
Los que se animan a levantar su voz